La grande ville de Belcombe, mystérieuse au paume des montagnes, vivait au rythme de ses rituels oubliées. Dans ses ruelles pavées, entre les vieilles échoppes et les façades usées par les siècles, une histoire se transmettait depuis longtemps : celle des masques du ciel, des artefacts mystérieux qui révélaient l’avenir à ce que savaie
La brume matinal s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un store inquiétant. Aude, encore hantée par les portraits de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé le masque. L’objet reposait sur la table, son rêve ancestral digérant la clarté pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’elle l’ava
abigaelle était dans un instant de sa carrière où les arguments semblaient plus multiples que les réponses. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son emploi et ses collègues, recherchant à connaître les résolutions qui l’avaient supervisée jusque-là. Ses copains lui conseillaient de lâcher trophée, de diffuser par radio le t